- Miss Nobody
- Voluntariamente autista, sociável com trouxas, fluência em melancolicês. Não tem dom de se expressar pela fonética, mas ama a escrita mesmo sem saber juntar a multidão de letras que seguem suas células. Apenas uma alma muda na imensidão de vozes.
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Love is like the wild rose-briar,
Friendship like the holly-tree -
The holly is dark when the rose-briar blooms,
But which will bloom most constantly?
The wild rose-briar is sweet in spring,
It's summer blossoms scent the air.
Yet wait till winter comes again
And who will call the wild-briar fair?
Then scorn the silly rose-wreath now
And deck thee with the holly's sheen,
That when December blights thy brow
He still may leave thy garland green.
Tradução:
O amor é como a roseira brava,
A amizade como o azevinho -
O azevinho está escuro quando a roseira brava floresce,
Mas qual florescerá mais constantemente?
A roseira brava é doce na Primavera
As suas flores de Verão perfumam o ar.
No entanto, esperem que o Inverno venha de novo
E quem chamará à roseira brava bela?
Então rejeita a volúvel grinalda de rosas agora
E cobre-te com o esplendor do azevinho
De modo que quando Dezembro atingir a tua fronte
Ele possa ainda deixar a tua grinalda verde.
Emily Brontë.
(Dear Emily, like you, I know I'll always be the dark holly-tree. Was I born to be rose?)
Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.
A realidade não precisa de mim.
Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma.
Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo.
Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é.
Ah! como eu amo os galhos das árvores
emoldurando o céu
paisagem nunca gasta a si contemplar
raios e veias
e a cada passagem
ter nas fendas da sua secura
Encaro paredes
tateando formas de abraçar
um rio corre lá fora
mas é de meu corpo o barulho das águas
Perdoem o que sou, digo
a beleza me matou antes
que eu me soubesse bonita
Perdoem o que sou, digo
eu choro a delicadeza de Rimbaud
pois também perdi a vida
Perdoem o que sou, digo
a verdade me escancarou
abri-me em janelas
e estou fadada a olhar profundamente
a terrível condição
de morrer para sempre
Perdoem o que sou, digo
é certo que todos temos
algo para amar
e é igualmente certo
que amando verdadeiramente
seremos ainda mais solitários
porque e digo isso
enfartada de vida interior
amar é antes de tudo
escolher amar
Perdoem o que sou, digo
ainda ei de encontrar Dickinson
e ela me dirá alegre
que a beleza é a verdade
e que nisto somos irmãs.
P. F. Filipini.
(Obrigada por esse poema existir Pâmela).
Aflição de ser eu e não ser outra.
Aflição de não ser, amor, aquela
Que muitas filhas te deu, casou donzela
E à noite se prepara e se adivinha
Objeto de amor, atenta e bela.
Aflição de não ser a grande ilha
Que te retém e não te desespera.
(A noite como fera se avizinha)
Aflição de ser água em meio à terra
E ter a face conturbada e móvel.
E a um só tempo múltipla e imóvel
Não saber se se ausenta ou se te espera.
Aflição de te amar, se te comove.
E sendo água, amor, querer ser terra.
Hilda Hilst.
Amargura no dia
amargura nas horas,
amargura no céu
depois da chuva,
amargura nas tuas mãos
amargura em todos os teus gestos.
Só não existe amargura
onde não existe o ser.
Estão sendo atropelados
em seus caminhos,
os que nada mais têm a encontrar.
Os que sentiram amargura de fel
escorrendo da boca,
os que tiveram os lábios
macerados de amor.
Estão terrivelmente sozinhos
os doidos, os tristes, os poetas.
Só não morro de amargura
porque nem mais morrer eu sei.
Hilda Hilst.
Há um rio desaguando do meu peito sem parar
Eu sempre transbordo profundidades incompreendidas
Preciso deixar a enchente invadir tudo de mim
Sentir a violência da ruptura em cada gota
Mas ainda assim não me sinto molhada e lavada
Enquanto as águas me levam eu estou queimando de dentro pra fora
Há tanta água saindo de mim mas não apaga o fogo
Enquanto derramo fico pensando como esse frio queima tanto
Mistura de elementos e náusea
O peito quer estourar as reservas acumuladas
Ao mesmo tempo que a água sai
O buraco no meio do rio me leva pro fundo
Estou afogando e nunca aprendi a nadar
Eu desapareço morrendo nas águas do meu próprio coração
De onde nunca mais vou retornar a superfície
Você vai me encontrar aqui?
Adormecida debaixo das águas.